chronique du vide

Qu'est-ce qu'on mange à la télé ce soir ? Ce soir pas grand chose. Ce soir c'est décomposition de parasite. La barre rouge s'est taillé les veines et du sang vert en a coulé. C'était pas tout rangé dans l'ordre de l'autre côté du tube cathodique. Alors...

Et ma voix à moi ? Elle est rendue où ? Les mots disparaissent. Bien planqués dans la boîte. Pandore a bouffé la clé. Elle se vaccine contre l'anorexie tous les mois. On sait jamais. Enfermés les mots pourrissent, étrange odeur qui filtre dans les interstices....

On vide les lieux. On a bien dit les lieux... Vous voyez la différence ? Ou pas ? Ca reste flou et éphémère. Rien de bien net rien de bien précis. Juste images floues qui tournent. On range dans une boîte ce qu'on a été un temps. On se dit c'est pas grave...

J'veux être la fille sur l'affiche. La fille sur l'affiche elle sourit tout le temps. Qu'il pleuve qu'il vente qu'il canicule que le pigeon lui chie dessus. Toujours elle sourit. Le sourire immuable, imperturbable. Même que si on regarde pas trop longtemps,...

Et au final on ne dit rien. Il y a bien des mots qui s'échangent et des phrases qui volent mais... Mais quoi ? Rien. Juste rien. Il semblerait que la communication ne se fasse pas. Ou mal. Détournements et dérivés de fonctions mal définies. C'est le problèmes...

Mes nerfs tellement tendus. Cordes de violon cherchent leur archet. Cordes de violon cherchent à jouer sans s'arracher. Notes éphémères veulent entrer dans l'histoire. Peut-on se faire entendre quand on a séché les cours de solfège ? Et toi tu sais composer...

Et même que quand je serai grand je serai Rock Writer. A jeter des mots sur le papier pour cacher l'angoisse de la page blanche. Hurler ma rage pour qu'enfin on m'entende. Parce que et bah même que moi j'en ai des choses à dire. Et et et... Et je trouverai...

"Tu viens jouer dans la cours des grands ? _Désolée mais j'ai perdu mes mikados..." C'était l'époque où on savait encore qui on était. Où on avait la tête sur les épaules et où les choses étaient claires. Ou foncées selon les cas. On était soit noirs...

Je suis une métonymie. Le contenant qui désigne le contenu. Alors comment savoir ? Comment savoir ce que l'on est à l'intérieur quand il n'y a aucun moyen de disséquer la non matière ? Et de la non matière à la non existence il n'y a qu'un pas. Un nom...

Peut-on lire entre les lignes quand elles sont emmêlées ? Sac de noeuds défectueux. Système frauduleux. Et la ligne elle même ?Ligne mélodique en somme. Si elle sonne faux, est-ce qu'on l'écoutera quand même ? Jusqu'au bout. Du début à la fin. Sans sauter...